era areia e só
pacientemente foi defecando
juntando folhas
carregando lodo fétido quilômetros a fio
no fio seco da lâmina do olhar dos homens de nariz virado
então
como se uma rosa rubra florescesse na dura cruz
espocou o glauco
e dele o dourado, o vermelho, o negro, o branco, o roxo, o arco-íris
súbito
como se mil dias fossem um instante
o homem estirado em sua rede
mirando o que outrora era aréia e só
pensou num domingo:
para ser feliz plante maiz
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