quinta-feira

primeiro canto desesperado de amor a Deus

devo ser louco ou ser mulher
para te amar assim
ou outra coisa absurda
ultra-violeta
sim, devo ser mulher
signo de terra
submissa mais que os anjos
os santos
os fatalistas
tenho mesmo que ter útero
para te amar assim
que não te alcanço nem os joelhos
mas me deleito na simples idéia
, Deus, de teus artelhos

terça-feira

Wu Wei

.
ocupado com as dez mil coisas
sobre o trono de esterco e palha
mestre Lao faz nada

..
desocupado de céu e terra
munindo vasoura e riso
mestre Lao varre o ócio

...
pés, tronco, mãos exatos,
arqueado & delicado & firme,
dançando, mestre Lao descansa

sábado

Sambhogakaya

a palavra: hóspede da realidade
mais recente que do vento
a areia é cliente

a palavra: som escuro
e rouco como as coisas que não tem depois

a palavra: iridescência
impermanente & vazia

                                  pronunciada, entanto,
                                  (performática)
                                  mãe de dez mil coisas em cada um
                                  dos dez mil mundos

a palavra (útero) pare a realidade
                                    a realidade: o corpo de desfrute da vacuidade

terça-feira

flor da montanha

o bihkkhu vestido de açafrão

longos olhos semicerrados nevados ovalados sonhados por mais existências humanas que as areias do grande Ganges

o corpo quase roliço forte firme tônico de juventude e moreno

castanho ocre indígena vermelho mais hopi que um hopi de cidade mais veloz que o appaloosa das planícies

o bihkkhu suave belo desejável como a brisa no verão a pêra o sonho encantado das encarnações beatíficas a moça de cachos dourados coxas ardentes paulinho o trombadinha

sob o manto açafrão lustrosa aromosa sandalizada resguardada e pronta a oferta insuspeitável

o inesperado crescido em minha mão

flor da montanha

rígido vergão jovem & santo

eu aceito teus votos

nenhuma culpa

suprema boa fortuna:

o sexo vazio pelos três kayas

domingo

uma coisa pra dizer
são francisco é perto do espírito
santo encontro nem seria milagre
mesmo por graça teus olhos lembrar
deles num momento de véspera é sinal
ter a cor e desejar o cheiro
do corpo santo do espírito
0
não é hora de escrever um poema
escrevê-lo seria fórceps
metal contra o feto
luar de meio-dia
aracuãs aos bandos gritando a claridade quando no céu encobre o veludo negro (a pele da mãe arqueada)
1
propósitos insossos escorrendo nas paredes dos cafés da lagoa da conceição
caio fernando abreu nas mãos, hilda hilst na cabeça
uma transa incompleta com o rapaz da cidade da palhoça
sessões de sadismo & delicadesa com o ente da pele alva
um sol de sete brilhos refletido nas águas dela
18 anos, olhar do estrelado, asas nos pés, trombeta na mão:
uma lista anuncia meu fim